Poiché non posso più.

Poiché non posso più.

Poiché non posso più.
E nemmeno scrivere
con questo pensiero,
di narrazione quasi stanca...
poiché non sono più;
nonostante tutti gli sproloqui
estivi, non muoio qui.
Forse altrove cederà lo stelo.
Qui trovo luce.
Poiché non posso più,
saprò scriverti col pensiero.
Solo il mio bisbiglio tumultuoso
potrà venirti dentro.
Inondarti di seme.
Morire con te, nei visceri.
No, non posso più.
Ecco.
Beve lo stelo, una volta arso nel suo stesso piede.
Poiché non ti trovo,
non saprei come urlare.
A dirti che t'amo più d'allora.
Che t'amo sempre.
Da sempre.
E, forse, per sempre.

M.M. 2025/01/08